sábado, 4 de junio de 2016

Frustración

Una vez más acá estoy yo luchando con mis sensaciones, mis emociones, mis pensamientos.
Otra vez más me asomo al escabroso acantilado que se desata al borde de mi mente. Observo hacia abajo, en el fondo, y puedo divisar un torbellino de ideas y sentimientos que se arremolinan caóticamente. Las palabras pasan tan apresuradas que sólo logro distinguir esbozos de éstas.
"Lib...", "Rea...",Esqu..."
 No logro comprender ninguna de ellas, sin embargo con un poco de esfuerzo aveces logro detenerme en uno de éstos conceptos que viajan tan rápidamente. Pero no sirve de nada retener una palabra cuando todas las demás que le otorgan sentido, que dotan al concepto de significado, se escurren entre los dedos como si de agua o arena se tratase. Entonces capto una palabra: "YO". Entonces bien, escribamos sobre yo.
Sobre mi...
Releo los esbozos de las palabras que alcancé a vislumbrar antes y no puedo evitar terminarlas en mi mente:
"Libertad","Realidad","Esquizofrenia"
Tal vez eso sea lo que mi inconsciente se empeña en plasmar, y que está estrechamente relacionado con mi Yo. Aunque hace poco me di cuenta de que debo dejar de justificar y fundamentar todo utilizando el Psicoanálisis. Así que voy a evitarme preguntas como si soy libre, o qué es la realidad, o si sufro de algún desorden mental. A la mierda con eso.
Soy un jóven que apagó su genio a fuerza de drogas y alcohol.
Ese soy Yo.
Alguien que ve su potencial reventarse como si de un globo se tratara. Al igual que se revientan mis sueños, mis ideales, mis tesoros... a medida que voy haciéndome viejo. Es normal que me sienta frustrado.
Resuenan en mi mente, a lo lejos, los versos de un poema de Neruda que mi madre solía leerme de chico. No tengo la menor idea porqué, pero me agarró desprevenido.


"Puedo escribir los versos más tristes esta noche."



Qué carajos?
En el fondo soy un sensiblero cabrón.

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