miércoles, 9 de diciembre de 2015

Ajustando la máquina

Y un buen día... la derecha se hizo con el poder.
De repente todo comenzó a oscurecer. La fauna de las plazas se había marchitado.
Las patinetas fueron confiscadas, los comedores cerraron sus puertas y lo que antes era público
ahora se había convertido en privado.
Los amigos de Pampillon se fueron acomodando poco a poco en los puestos de poder.
El secretario de seguridad era un asesino, el ministro de economía un delincuente y el presidente un ave de rapiña.
Las agencias de noticias fueron sometidas a un estricto control de contenido.
Inmediatamente los salarios cayeron, los servicios públicos aumentaron, al igual que el transporte.
La vida en la ciudad se tornó intolerable, así como las mentes de esos repugnantes dirigentes.
El descontento fue reprimido a base de bastonazos y gases lacrimógenos.
Las balas de goma comenzaron a surcar desde los descampados periféricos hasta el humeante asfalto céntrico.
Y el plomo encontró lugar en el cráneo de una víctima inocente.
La presión y la rabia llegaron a su punto límite, y el pueblo estalló.
Motines en las cárceles, en rutas, avenidas y calles, en escuelas y fábricas hicieron frente a la salvaje represión.
Más victimas cayeron bajo el frío plomo.
Más gente se levantó en lucha.
Y los burgueses, desde sus cómodos y seguros hogares se divertían planificando el próximo robo a mano armada, en poblado y en banda.

Y vuelven a darle vueltas a la tuerca.... hasta que ésta se pase de rosca.



miércoles, 29 de julio de 2015

La cocaína y demás

Uff, hace tanto que no escribo. Y cómo lo extraño. Más extraño me parece preguntarme si todavía soy capaz de hacerlo. Pero en el fondo sé la verdad, escribir en este blog está ligado a mí de una manera cuasi biológica. Lo que me hace querer identificar cuáles son las cosas que me hacen querer escribir aquí, y cuales cosas me alejan de la escritura.
Para empezar, lo primero que me hace querer publicar algo son mis lectores. Aquel lector que no conozco, el que llega de casualidad linkeado por una página polvorienta o desde algún motor de búsqueda sin muchas luces. Pero por sobretodo escribo para el lector amigo. Al que yo siento como amigo dentro de ésta red para jóvenes y viejos nostálgicos, renegados, antisociales y/o curiosos como yo. Blog los cría y ellos se juntan... Ustedes saben quiénes son.

Para seguir desarrollando el tema, lo segundo que me acerca al blog son estos momentos (cada vez más escasos) en los que me encuentro sentado frente a una PC con conexión a internet, completamente sólo, a una hora generalmente tarde, o mejor dicho temprano, dependiendo si aún no te has acostado. Esos momentos en los cuales ya navegué por una cantidad considerable de portales buscando información sobre temas específicos, que me invaden y se van en el periodo de lo que dura la noche, cuando mi mente se da por satisfecha de haber aprendido algo nuevo. Son esos momentos en los que decido hacer una descarga mental a modo de síntesis psicológica que me ayude a sentirme satisfecho... productivo. (Jajajaja, cuántas veces habré filosofado en torno a la productividad en este blog?.)

Y para ir finalizando, ya que considero ésta entrada como suficiente por el momento, lo que más me acerca al blog es el sentimiento de querer apartarme del rebaño. De saltar el corral, desobedecer a mis amos, y si es posible escupirles en la cara antes de salir corriendo hacia la inmensidad del campo. Siempre sostuve que Internet es tan basta, tan amplia...  que se puede hacer lo que uno quiera. Pero aveces se mezcla lo feo de la sociedad con tu mundo privado y secreto y lo corrompe cual señorita soñadora al que le pasan un plato con cocaína. Si señores, estoy hablando de Facebook. Me atrevo a afirmar que esa mierda es por lo que pagan servicio a internet más del %70 de los usuarios hoy por hoy. Y no hacen más que eso, darle como zombie al scroll del mouse en el inicio de Facebook. Confieso (no sin verguenza) que aveces me veo envuelto en esa telaraña, pero al menos soy consciente de que no vale mi tiempo.

Bueno, básicamente eso es lo que me aleja de la escritura. Eso, y videos de fails... pero esa es otra historia, jajajaja. No, en serio... otra cosa por la que no escribo mucho son mis compromisos sociales. La escuela, el trabajo, y esas mierdas. Pero prometo que nunca me iré. Agradezco la gastroenteritis que me agarró y que hizo posible que me tome unos 4 o 5 días del trabajo que odio para que pueda escribir éstas líneas.

Hasta muy pronto!!!



martes, 17 de febrero de 2015

Sacco y Vanzetti en el teatro




Resulta llamativo, sorprendente y hasta increíble que una obra de éstas características irrumpa entre culos y tetas y se imponga en el escenario con una maestría y calidad excepcionales.
No soy un hombre de teatro, no soy lo que se dice un "conocedor", pero sé reconocer en ésta obra el gran nivel y la fidelidad con la cual llevan adelante, basados en documentos reales y mucho talento, la historia de éstos mártires que ha sacrificado el sistema capitalista en el intento de sofocar toda idea de esperanza y libertad en el ser humano.

Ha fallado, escandalosamente, y aquí queda en evidencia. Cabe destacar la grandeza de la sala Astor Piazzolla, la música en vivo y el compromiso de Quiroz (que interpreta un emotivo Sacco) con el ideal libertario. Ese compromiso crea un vínculo inmediato con el espectador. Las ideas, los conceptos de libertad, igualdad y rebeldía, enaltecidas desde la dramaturgia, son capaces de movilizar sentimientos y hacernos pensar. Pero por sobre todas las cosas, el grito más esperanzador que pudo haber salido jamás de una garganta humana, enardece el corazón y alimenta ese fuego estrepitosamente, siendo equivalente a la compañía de la mujer que amo, que en este momento se encuentra aplaudiendo a mi lado, de pié, con fuego en sus ojos y rabia en el corazón: "¡Viva la Anarkía!"

sábado, 10 de enero de 2015

En defensa propia

Un día como hoy no es fácil levantarse. El día gris, húmedo, lloviznoso; sumado a la hora temprana y a la voluntad opaca y desgastada, da como resultado un color somnoliento y borroso. Como si se tratara de un par de ojos con cataratas, o del color de los huesos de una parca triste y abrumada, confinada en las catacumbas de un castillo musgoso.
El mejor de los intentos por cambiarle el color a un día como éste resultaría insignificante. Escuchar música alegre sería ridículo, fumarse un porro sería patético. Aveces es mejor dejar que la niebla se apodere de nuestras entrañas. Dejar que nos apuñale en el vientre, nos atraviese el tórax y nos llene los pulmones, para luego comenzar a toser polillas. Esa mierda puede ser cancerígena. Mejor afuera que adentro. Mejor dañar que sufrir. Mejor matar que morir.
Los días como hoy no me molestaría ser un asesino. Con un día así es difícil pensar que alguien pueda estar sonriendo. Por lo tanto, no le estaría arrebatando la felicidad a nadie. Aportar tu grano de oscuridad a ésta oscuridad sería la única manera de modificar con sentido a un día como el de hoy. Utilizar la oscuridad reinante a tu favor; redirigir la negatividad que te rodea hacia un objetivo. Resultaría casi una autodefensa, tan natural como lo es nuestro instinto de supervivencia. Por lo tanto, no sería crimen alguno, ya que estarías obrando en defensa propia.

Un día como hoy podría ser un asmático; o un drogadicto sin su dosis, transpirando y pataleando bajo las cobijas. Bien podría ser un esquizofrénico, luchando desesperadamente por librarse de esa camisa de fuerza; o podría ser una víctima de ese asesino, con un disparo en la nuca, flotando boca abajo en una piscina, con los brazos extendidos, abrazando la turbiedad de la muerte. Con la lluvia de hoy golpeando en mi espalda, salpicando el ayer.
Sin dudas prefiero ser ese asesino. Así, tal vez, transformaría éste insípido día en un paseo por el campo. O tal vez no. Quizás en días como éste los asesinos se suicidan. Mejor, un día como hoy prefiero ser yo. Seguir aterrorizando a los que me rodean con mis ideas locas, seguir ignorando a mi familia y alimentando el odio de los que me odian. Sembrando la incertidumbre de los que me buscan. Seguir haciendo lo que me gusta hacer. Seguir llenando páginas arrancadas, leerlas e, insatisfecho, dejar que llueva sobre mis hombros.
Dejar que la hoja se empape, las palabras se destiñan, y así alimentar la tristeza y el desgano con el que Dios se dejó romper el culo en aquel descampado el día que nos creó.